tag:blogger.com,1999:blog-39658086944572819412024-03-13T16:31:15.287-07:00PISAGUA COMICAndrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.comBlogger200125tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-40427505821233005672013-12-30T09:34:00.002-08:002013-12-30T09:34:44.371-08:00LA CÚPULA VENUS <!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">La primera vez que ví
la Cúpula Venus, supe inmediatamente que si no me daba prisa en regresar, sería
también la última.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Parecía imposible,
dados los tiempos que corren, que un lugar como el Club de billar Monforte no
tuviera los días contados. Debo de haber ido ahí entre unas diez o veinte veces
y habría diez o veinte veces más. Sin embargo, en las últimas tres excursiones que
hice a la Rambla baja, me encontré con las puertas cerradas.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">“Normal- pensé- el
abuelo estará de vacaciones y regresará la semana que viene”, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aunque también cabía la posibilidad de una
jubilación, una enfermedad, una defunción o que el club echara el cierre para
que algún gilipollas pusiera un H&M.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Este año ya pasó otro tanto con la librería Canuda y la Documenta está
en capilla, pero es algo que nunca había pasado antes con un club de billar.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Si las cosas se
hicieran con la milenaria sapiencia china para el traspaso de bares, no habría
problema. En un bar de chinos, los parroquianos son los mismos de antes y los borrachitos
son los de siempre. Los únicos cambios son un calendario chino en la pared y una
camarera oriental que en más de una ocasión ha despertado al seductor ibérico que
muchos abueletes llevan dentro.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Ajeno al trajín de la
rambla baja, el Monforte era un remanso de paz donde hasta los meaderos tenían
personalidad. Unos gigantescos orinales modernistas con baldosas para poner los
pies y aliviarse como todo un señor. Cuando jugaba el Barca, todas las mesas de
billar estaban ocupadas. Los pakistaníes elegían siempre la misma mesa cerca de
la ventana, para fumar cigarrillos y disfrutar del fresco. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A menudo venía un americano de brazos tatuados
que cogía la mesa del centro y hacía tiros imposibles y los viernes siempre
caía alguna feroz estudiante de la Massana encaramada en creepers de doble
suela y seguida por su bonito ligue británico o noruego para jugar al ping pong.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>A veces se estaba tan bien ahi que hasta la
voz de Rihanna tenia clase, ya que lo único malo del Monforte era la estacion
de radio que elegían las noches de partido. </span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">En tardes de resaca o
angustia existencial, la cúpula Venus era un búnker contra el mundo exterior,
aunque por la ventana abierta se colara la discusión de dos vecinas rumanas que
hacían gala de su enciclopédico conocimiento de obscenidades en castellano para
disfrute del barrio en pleno.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y ahí estaba el jefe, cocinando los bocadillos
sin prisa. Dándote las cajas de bolas y los tacos doblado por el uso,
pidiéndote el DNI que te devolvía al terminar la partida. Ir al Monforte era
como visitar a un pariente querido y achacoso al que recuerdas en tus oraciones
antes de irte a dormir.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Y un mal día, el
Monforte echó el cierre. </span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">No es la primera vez
que pierdo una sala de billar. La última fué la Violeta, donde además de
billares habían como tres o cuatro espléndidos futbolines de modelo catalán que
te daban algo así como ocho partidas por Euro. Poco después, con la
remodelación, se olvidaron de la parte más genuina del lugar, y ahora esos billares
y futbolines sólo pueden verse fugazmente en una secuencia de la película “Salvador”
por culpa de algún imbécil que decidió convertir el lugar en un remedo de
guardería donde hasta los niños se aburren.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">De la cada vez más
pija, cultureta, gafapástica y lindyhopera Vila de Gràcia ya nada me sorprende.
Pero me duele ver cómo desaparece esa Rambla canalla de corazón de oro. Se
elimina a los pajareros, se ignora a los floristas, se margina a las estatuas
humanas y se estandardiza a los pintores. Me da la impresión de que algo muy
bello y muy querido se nos va y se nos va para siempre y demasiado aprisa. Ya
lo dijo Sisa en su momento. Las Ramblas ya no existen, y desde que el Monforte
se fué, existen aún menos que antes. Aunque todavía están el Cazalla y el Bar
Pastís, aunque a este ultimo da miedo ir porque parece que al dueño le ofende
la presencia de cualquiera que entre por la puerta.</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Poco después del
cierre del Monforte, me enteré de que habian vuelto a abrir el club en La Sagrera.
No tiene Cúpula Venus ni meaderos modernistas, pero ahí están los amigos. El
abuelo sigue poniendo las bebidas con la calma de siempre y mi hijo y yo caemos
ahí los viernes por la tarde. </span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Que Barcelona se está
yendo a la mierda junto a toda la península ibérica con o sin consulta
independentista no es ninguna novedad. Que el billar es simple, y a las cosas
simples las devora el tiempo es verdad de perogrullo...</span></span></div>
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;">
</span><div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Courier New",Courier,monospace;"><span lang="ES" style="font-size: 22pt; line-height: 115%;">Pero que el Monforte
sigue en pie es una buena noticia de las que escasean. Así que, parafraseando
al hermano menor de Mafalda, supongo que todavia “Se puede vivir”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>porque si el Monforte resiste, yo también
puedo hacerlo. </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD_XtiQ-TUoFjhfqvE2Ld70T-B-Nffz9JI3r7rz3xfKONBwLkGHNH6t_yjLUeBqcJSd2-y9MVDJPY3Pof03gBHnZQhGopzjHANNWrGkfgyltK9U_ydI0emUoVGq1V9-dHnepMVJe-p78k/s1600/La-cupula-Venus-y-los-billares_54365098732_54028874188_960_639.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD_XtiQ-TUoFjhfqvE2Ld70T-B-Nffz9JI3r7rz3xfKONBwLkGHNH6t_yjLUeBqcJSd2-y9MVDJPY3Pof03gBHnZQhGopzjHANNWrGkfgyltK9U_ydI0emUoVGq1V9-dHnepMVJe-p78k/s320/La-cupula-Venus-y-los-billares_54365098732_54028874188_960_639.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-32402287872848306202013-12-12T10:14:00.001-08:002013-12-12T10:14:10.320-08:00MI ESTOMAGO YA NO ES LO QUE ERA En la calle Sant Pau hay un lugar donde venden unos bocadillos enormes a dos Euros. Los hacen con las sobras de los donners de pollo, esos trozos que llevan horas cociéndose en su propia grasa. El lugar queda frente a un estudio de tatuajes y echan todo el día películas pakistaníes mal subtituladas.<br />
<br />
Aunque el pollo y el pan no hacen buen maridaje, ni fríos ni calientes ( menos que sea pan de maíz, pero para eso debes ir al sur de los Estados Unidos), con mayonesa y picante el asunto funciona, y además tienes la oportunidad de quedarte con cara de idiota mirando películas salpimentadas con espléndidas muchachas morenas de hombros y vientres de infarto cantando las canciones más extrañas y todas siempre tienen la misma voz.<br />
<br />
Quizás sea que me estoy haciendo viejo, pero últimamente los donners me sientan mal. También es cierto que algunas están tan secos y mal hechos que a veces la carne parece las virutas de un lápiz tajado.<br />
<br />
En mi caso, lo realmente vital debería ser dejar de beber tanto, pero no creo que mi estómago sea el de antes, y eso que siempre estuve orgulloso de no tener problemas estomacales, que son de los peores. Humillantes y malolientes, allá donde más duele.Así que sólo por si acaso, creo que el próximo donner que me coma será el último donner de mi vida, lo cual me entristece, porque los donners siempre fueron parte de mi juventud Barcelonina.<br />
<br />
Lo que sí tengo seguro, me coma o no más donners, es que nunca sabré cómo terminan estas pelis de Bollywood, porque no tengo cuatro horas y media para quedarme a verlas y porque el subtitulado es sencillamente criminal .<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR0M_mY4fhhJnT7iGROkGqy4LYnxZdkCcsCsZyoI5bquJQh1OYzIV4aZr1Cwfx_Du-nET7osaMrOtEO37VXkBMRl9fGrhfM24oOE9tmD17JKzFRLVk1jFI2aVgeU7AmKqJdtaL0N4uSiE/s1600/meragaonmeradesh-00234-650_042412042858.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR0M_mY4fhhJnT7iGROkGqy4LYnxZdkCcsCsZyoI5bquJQh1OYzIV4aZr1Cwfx_Du-nET7osaMrOtEO37VXkBMRl9fGrhfM24oOE9tmD17JKzFRLVk1jFI2aVgeU7AmKqJdtaL0N4uSiE/s320/meragaonmeradesh-00234-650_042412042858.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-17310550916640258012013-12-11T05:40:00.001-08:002013-12-11T05:40:51.697-08:00HIBERNAR CON LOS OJOS ABIERTOSLa jornada comienza indefectiblemente con un caos de contrapesos. Con olvidos de una u otra cosa y con una casi planificada descoordinación de todo cuanto debes llevar o no llevar a tu trabajo.<br />
<br />
Camino del metro, si es que aún te quedan viajes en la T-10, el morral te molesta tanto si lo cuelgas de un hombro como si lo llevas en bandolera. Los zapatos están mal anudados o arden en deseos de liberarse de los cordones, que se abren como bombas de racimo en el peor de los momentos, y no me tires de la lengua con la hebilla del cinturón; ese malévolo artefacto que ora te lastima a través de la camisa, ora decide holgarse repentinamente como si hubiera adelgazado mientras dormía o le declara la guerra a mi ombligo y se afana en hundirse en él. Desgraciadamente, absorto como estaba en tales molestias, no reparo en que algún imbécil hablando por el teléfono se ha colado conmigo y pasa por mi lado como si yo fuera parte del mobiliario urbano. Cuélate si quieres, no me molesta, pero por lo menos hazme un gesto de agradecimiento.<br />
<br />
En fin.... <br />
<br />
Hibernando con los ojos abiertos, sigo la ruta de siempre sin fijarme casi en ella, como un ratón en uno de esos laberintos en miniatura que utilizan en los laboratorios. Sólo que al final del laberinto no encontraré nada que me interese. Por el contrario, me dejé el premio en casa, pero uno no puede llevarse su cama a todos lados. <br />
<br />
Mientras tanto, la conversación de las vecinas del andén, particularmente estúpida e histérica, me llega amplificada por la acústica del túnel y todo cuanto en su momento no fué incómodo o pesado, ahora lo es y mucho más que antes. Alguno sube escuchando música con los cascos a un volumen tan exagerado, que me resulta increíble pensar que en algún momento de mi vida yo hice lo mismo y no pienso entrar en el apartado del festival de aromas porque en alguna ocasión yo también entré al vagón apestando a chotuno. A veces el vagón está tan lleno que no puedes moverte cuando la gente baja en su estación, y no falta el capullo de turno que te suelta un " ¿qué? ¿te bajas o no?" que te deja apretando los dientes e imaginando el recital pugilístico gratuito a cuenta de ese infrahumano que le ofrecerías al personal si el mundo fuera un lugar perfecto. En otras ocasiones hay poca gente, pero en esos momentos tienes la sensación de que alguien se te queda mirando demasiado tiempo, o la vecina de al lado está tan pero tan buena, que terminas lastimándote los ojos de tanto mirarla de reojo.<br />
<br />
Decididamente, a cierta hora de la mañana, pertenecer al género humano no es más que un sueño inalcanzable.<br />
<br />
Acostumbro llevar un termo lleno de café en el morral. En días como ese, se me olvida llevarlo. Y la imagen de ese termo caliente enfriándose en la cocina mientras yo cabeceo de sueño, se burla de mí. A veces, cuando hay dinero y me siento sofisticado y sibarita, llevo té verde. A veces el termo quema a través de la tela del morral ( lo que quiere decir que el morral es barato y ordinario) o le da por cerrarse mal y gotear contra mi abrigo. Afortunadamente esto me pasa muy de vez en cuando.<br />
<br />
En el vestíbulo de la estación donde me bajo, solía esperar un yonqui que se te acercaba hasta situarse a un palmo, mirándote fijamente a los ojos con cara de mala hostia y te preguntaba con furia si tenías un Euro. Este asalto matutino me tenía tan de los nervios que a veces tenía fantasías en las que averiguaba qué tal sonaría el metal del termo al impactar contra el tabique nasal de ese pobre desgraciado.<br />
<br />
Afortunadamente nunca lo averigué.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-61067313889761363372013-12-10T05:33:00.000-08:002013-12-10T05:33:12.533-08:00DOS DEDOS DENTROSi ayer estaba echando truenos, hoy las cosas están mucho mejor. Supongo que los días como el de ayer son el equivalente existencial a reventarse los granos frente al espejo.<br />
<br />
Pero hoy el día comenzó bien aspectado. Descubrí, camino del trabajo, que el croissant que había comprado a ciegas en la panadería de la esquina era de mantequilla y no industrial. Si Dios está en los detalles, este fué uno a tener en cuenta. También llevaba un termo de café y eso es un consuelo. No soporto el café de la máquina. No sólo es malo y no despierta ni nada, sino que te mancha los dientes y sale tan caliente que el vaso de plástico empieza a ceder cuando lo coges y tienes la sensación de que terminarás quemándote la mano.<br />
<br />
Y una quemadura con este frío debe de ser nfernal. Porque el frío resulta insoportable. Es como chapotear en una piscina de agua helada. Las rodillas empiezan a quejarse en sordina, premonición siniestra de lo que harán dentro de veinte años, ( si es que sigo vivo para entonces) y el dolor en la piel es tan real como ilocalizable. Es como si me doliera todo y no supiera dónde empezar a quejarme.<br />
<br />
Hoy, a eso de las diez y media, una señora entró a la Sagrada Familia, avanzó hasta donde estaba el medallón en el suelo y se dobló en cuatro y en silencio. La dejamos hacer, evidentemente, porque estaba rezando y no intentando sacar una fotografía en nonacromía pentadecadimensional como hacen algunos cuyo único dios parece ser el objetivo de sus cámaras.<br />
<br />
Media hora más tarde se puso de pie y le sacó una fotografía al altar. Le pedí por favor que se sentara y me cogió las manos, me dijo que había venido desde Brasil para agradecer un favor de Dios y me obligó a tocar su cabeza, donde sentí que faltaba un trozo de cráneo del tamaño de una tapa de botella. Con dos dedos míos, que ella había introducido con fuerza en el interior de su cabeza, la señora me contó que le habían extirpado un tumor y que había venido a dar las gracias, mientras yo sentía algo moverse bajo su cuero cabelludo, tal vez fueran sus ideas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8PhBjZuGNQwPHW_S8PaBVBmPaIPAdlvRnb6gagL1TBLNwTVXTRpj1n1oG4iA1RVhYeRGt2SAPyXaJgQL2iCF844qvYVIsnQ2AQ6QleiMLLfdl7MEVGKpSNWaq6ZEDdHEcZW2i4rvgRoY/s1600/medicina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8PhBjZuGNQwPHW_S8PaBVBmPaIPAdlvRnb6gagL1TBLNwTVXTRpj1n1oG4iA1RVhYeRGt2SAPyXaJgQL2iCF844qvYVIsnQ2AQ6QleiMLLfdl7MEVGKpSNWaq6ZEDdHEcZW2i4rvgRoY/s320/medicina.jpg" width="320" /></a></div>
Luego se fué, con esa suave y alegre coquetería que tienen los brasileños, y yo me quedé avergonzado pensando en que los problemas que tengo son en realidad tonterías histéricas cuando se comparan con los problemas de los demás. Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-60011840710823852062013-12-09T05:31:00.000-08:002013-12-09T05:32:20.063-08:00LUNES NEGRODespertar con frío es una mala manera de despertar.<br />
También lo es despertar sólo cuando no se quiere estarlo. O despertarse una hora antes de que suene el despertador y no poder volver a dormirse. O despertarse con lumbago y tener que apoyarse en el hombro para poder enderezarse, ya que es imposible levantarse doblando la espalda.<br />
O despertar después de una horrenda discusión con tu expareja.<br />
<br />
Pero despertarse con todas las contraindicaciones arriba citadas es más que una injusticia. Es una broma pesada de Dios. Y eso que ayer no esperaba que me mordieran y no soltaran. Pero es que ayer alguien quería sangre y me tocó a mí el servicio de proveedor.<br />
<br />
El mal humor hace honor a su nombre.<br />
Uno siente que en lugar de sangre tiene un fluido espeso y maloliente que se atasca en las esquinas, se agolpa en las sienes, detrás de los ojos y en las articulaciones, y dura una eternidad, durante la cual uno vuelve a fantasear en esa aneurisma venida de ninguna parte que lo terminará todo en un estalido sin dolor ni efectos secundarios. Un momento estás aquí y nadie te hace caso. Al momento siguiente todo el mundo está en tu funeral, hablando de todo lo bueno y maravilloso que eras.<br />
<br />
Y vas caminando como si estuvieras bajo el agua, con la saliva espesa como cola de carpintero y una mirada que no puede evitar transmitir que si por tí fuera, hoy el mundo podría acabarse.<br />
<br />
Pero ha sido una decisión consciente y consistente. He alcanzado la miseria emocional porque a lo largo de toda mi vida me pareció injusto ser feliz, habiendo como hay tanta gente desgraciada. Ahora no creo que nadie pueda echarme en cara que la vida es injusta. Demasiado bien lo sé. Pero la miseria no se soluciona eligiendo ser miserable. Y hay más de un millón de gente con mala suerte que daría cualquier cosa por estar en mi lugar.<br />
<br />
Y aún así, este lunes iré con la mala sombra como un grillete, atrapando malas vibraciones como un papel matamoscas. Sin ir más lejos, acabo de recibir una llamada anónima que me decía que se moría por mis huesos y que debía llamarla. Respondí para cantarle las cuarenta y me pusieron en espera. La broma debe de haberme costado como diez Euros.<br />
<br />
En fin, la vida es dura y luego te mueres. Pero las cosas malas ( y las cosas buenas) deberían estar repartidas entre cada día en lugar de caer todas en montón cuando menos te lo esperas.<br />
<br />
En fin.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-37995480883233285092013-11-27T12:04:00.000-08:002013-11-27T12:04:38.086-08:00AFILANDO COLMILLOS Llega un momento en el que empiezas a pensar en los posibles lugares donde florecerá el cáncer que acabará contigo. En el miedo a terminar siendo un abuelo mendigo con cuatro duros en la cuenta de ahorros con un poco de suerte. <br />
<br />
Y el mayor miedo, ahora como hace ya tanto tiempo no es la página en blanco, sino la ausencia de una página.<br />
<br />
No me gusto a mí mismo cuando no escribo, cuando no dibujo, cuando no me cuento algo. Pero cuando tengo la mirada de aquel que dejó plantado al demonio en el cruce de caminos, cuando olvido que tengo una bandeja de entrada y dejo de esperar mensajes como quien espera a un tren en una estación de vía muerta, me reconozco y me reencuentro y me siento invencible.<br />
<br />
Es como regresar del infierno con el escudo a la espalda después de aprender a sonreír como quien muerde una bala. Recordar abyecciones pasadas y anotar mentalmente que una vez más mi ángel de la guarda estuvo haciendo horas extras y se merece un aumento de sueldo.<br />
<br />
Y volver sacar la novela del cajón, y atormento el papel, dibujo, garabateo, borro y vuelvo a dibujar, porque aunque no pedí estar maldito con esta bendición, no hay droga más dura que la de encontrar tu verdadera pasión. No existe nada como quedarse absorto ante un lienzo que no se deja
domeñar pero que poco a poco nos va desvelando lo que se resiste a
entregar como una stripper cuyo liguero vas llenando de billetes o arrancarle una historia a una página en blanco que poco a poco empieza a dictarte aquello que quiere que grabes en su piel. <br />
<br />
Vuelvo a ser una golondrina rezagada que atraviesa tempestades; un brote diminuto que resiste el paso de un huracán; alguien que aún sale a la lucha sabiendo que todo está perdido, pero que hay derrotas que saben mejor que la victoria cuando estás decidido a morir mordiendo. Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-17927417816012168332013-11-22T01:57:00.001-08:002013-11-22T10:43:52.220-08:00THIS TIME BABY I WILL BE BULLETPROOF Esta mañana, camino del trabajo, mi andar cotidiano se vió asaltado por un tifón de aromas de laca, pelo tostado y perfume barato que emanaba de la puerta entreabierta de un salón de belleza. Eran dos peluqueritas -una más mona que la otra aunque la otra estaba mucho más fornida y maniobrable- que hablaban de cosas de peluqueras monas y fornidas aferradas a sendos vasos de café con leche y cigarrillos manchados de carmín. Mientras, dentro del local vacío, Laroux comunicaba al mundo su decisión de ser inmune a las balas en una radio puesta a todo volumen, y van a ser ya siete horas que estoy con la canción en la mente y no se me va de la cabeza. <br />
<br />
En inglés este fenómeno se denomina earworm; gusano auditivo. Afortunada metáfora, porque es la sensación exacta que se tiene cuando se es víctima de una posesión sonora. Tener una canción metida en la cabeza es como si un bicho molesto y repugnante te hubiese entrado por el meato acústico externo para establecerse en tu mente a perpetuidad. Es como el vecino molesto que no puedes evitar. Como ese insoportable comercial a puerta fría que interrumpe tus mejores momentos para hablarte de pólizas de seguros. Como ese empleado de vaya uno a saber qué oenegé que te interrumpe en plena calle con fingido buenhumor. Sea una buena o una mala canción, cuando un gusano auditivo ha decidido entrar en tí, no existe fuerza humana o divina que pueda franquearle el paso.<br />
<br />
El ciclo vital de estos engendros sonoros dura un par de horas o un día como mucho. Entran por tus oídos los tengas o no tapados y se alimentan de tus pensamientos como un parásito que chupa tus jugos y esencias con obscena fruición hasta reventar de hartazgo.Si la canción es buena o medianamente potable no resulta demasiado traumático; pero si te toca la china y se te pega algún bodrio que Dios nos coja confesados. No importa lo que hagas para dejar de tararear la cancioncita de marras no te dejará en paz aunque finjas que no te importa. En estos casos lo más aconsejable es entrar urgentemente al primer locutorio que encuentres y zambullirte en youtube para escuchar esa canción que tanto te atormenta. He comprobado accidentalmente que el único exorcismo efectivo contra un gusano auditivo consiste en enfrentarlo consigo mismo. Es como un monstruo que huye aterrado tras mirarse en un espejo y nadie sabe adónde va. Supongo que ataca a otro anfitrión involuntario que se verá obligado a soportar una mala canción resonando en su mente durante horas sin fin. Pero ese es un misterio que no me interesa resolver. No me interesa saber adónde van a parar los gusanos auditivos. Lo único que me importa es que no regresen. <br />
<br />
Afortunadamente Laroux me gusta, y las dos peluqueritas de esta mañana me hicieron gracia ( una más que la otra he de añadir) de modo que si esta vez me ha tocado la fortuna de no tener que lidiar con un gusano auditivo particularmente repugnante, no tengo reparo en pasarme todo el día cantando aquello de:<br />
<br />
This time baby I´ll beee bulleeeeeeetproof.<br />
<br />
<a href="http://youtu.be/NQdC7h609k8">http://youtu.be/NQdC7h609k8</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz8RYIu1yGnq6OVsfhpCaEA98Aq0zWticfIG6kilrlxSPvNjZ_IFgiTQ2xp_Vr8M-FwIr4G3Aklkhw575pBizJehO1Pn1ViBo5DvbdgeAptSvIHlBGhNyyCRbQiThuZ1aNkOyjgNsX3uw/s1600/alice_in_wonderland_caterpillar_on_mushroom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz8RYIu1yGnq6OVsfhpCaEA98Aq0zWticfIG6kilrlxSPvNjZ_IFgiTQ2xp_Vr8M-FwIr4G3Aklkhw575pBizJehO1Pn1ViBo5DvbdgeAptSvIHlBGhNyyCRbQiThuZ1aNkOyjgNsX3uw/s1600/alice_in_wonderland_caterpillar_on_mushroom.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-60809631962430746962012-11-18T11:36:00.002-08:002012-11-18T11:36:17.341-08:00No estaría de másNo estaría de más...<br />
<br />
lavarme la cara con letras una vez más.<br />
<br />
A ver si podemos volver a escribir cosas que valgan la pena en lugar de anotar tonterías en el perfil de facebook.<br />
<br />
Hay tantos proyectos jamás acometidos:<br />
<br />
Pasar a limpio el diario de sueños y también el de pesadillas, hacerme mi propia taza de café, aprender a tejer y hacerle un jersey a mi hijo, sacarme el nivel C de catalán, regresar al tratamiento de inmersión en francés, dibujar una hora diaria por lo menos, autoeditar los tres o cuatro libritos que quiero autoeditar, volver a volar cometas en la playa con Gabriel, irme de una vez a la feria dels Encants o hacer todo aquello que tanta pereza me da, como por ejemplo comprar de una vez un par de zapatos nuevos, que los míos están llenos de agujeros.<br />
<br />
En fin. Vamos a ver si se puede o no. Por el momento, empecemos con esta lista de buenas voluntades que no sé si me llevarán a algún lado.<br />
<br />
Como no sea el infierno...<br />
<br />
<span id="goog_595407556"></span><span id="goog_595407557"></span><br />
<br />
<br />Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-19882750261457534702011-11-26T12:50:00.000-08:002011-11-26T12:53:19.687-08:00SABADOLevantarse después de cuatro horas escasas de sueño. Anoche se me fué la mano un poco.<br /><br />Dormir un poco más mientras Gabriel se mira la Oveja Shaun, salir al barrio en un día de otoño primaveral y descubrir porqué los abuelos se calientan al sol mientras me leo a D. H Lawrence.<br />Comer en un café de chinos mirando el partido y dormir la siesta durante dos horas. Ver el Viaje de Chihiro y después venir a casa para hacer muñecos de papel, escuchar a Djavan cantando Samurai y pensar que quizás se me fué la mano comiendo demasiados calamares a la romana.<br /><br />Mañana toca trabajar todo el día, ergo, el lunes me parecerá martes y el miércoles estaré exhausto. pero hoy ha sido un buen día.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-11496034174762244052011-11-13T13:02:00.000-08:002011-11-13T13:05:38.427-08:00EMPECEMOS DE NUEVO....Me vendrá bien volver a escribir.<br /><br />Conseguí trabajo y tengo suerte de tenerlo. Tiene sus riesgos y sus bemoles, pero toda la vida los tiene.<br /><br />Volví a callejear por el Raval bajo la lluvia en un Domingo con mi hijo a cuestas. Hicimos reír a las putas del barrio Chino sacudiendo el agua de los árboles al pasar y nos vimos una estúpida película de patinadores mientras esperábamos a que la lluvia amainase.<br /><br />Estoy entintando a rabiar y creo que si juego bien mis cartas las cosas mejorarán substancialmente.<br /><br />Tengo que irme. Tengo una cita con un plato de arroz chaufa.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-24988385691075502682010-10-25T09:03:00.001-07:002010-10-25T09:04:21.605-07:00A cuatro mil metro...Estoy viviendo en una ciudad sumergida en el cielo.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-51729892690848152922010-09-18T02:53:00.000-07:002010-09-18T03:09:49.324-07:00GRIS OTRA VEZ<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgajbMGRALvwNbzhDXYi7WS7RVuTAvKmCongU8RY2k6Gbs2k12hgX-6x_5FTeTt85BIk5nuOG-bspZcvXoNAAy7VSrEqEtZDTUOFVHtyvBZusKifRa6YZIqsAhcwT-o9H9WCR6YdWJkBbc/s1600/ventolin_inhaler.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 250px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgajbMGRALvwNbzhDXYi7WS7RVuTAvKmCongU8RY2k6Gbs2k12hgX-6x_5FTeTt85BIk5nuOG-bspZcvXoNAAy7VSrEqEtZDTUOFVHtyvBZusKifRa6YZIqsAhcwT-o9H9WCR6YdWJkBbc/s320/ventolin_inhaler.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518193579172945874" border="0" /></a><br />Vuelve el gris,<br /><br />Una vez más, despierto abrazado a la almohada, pero esta vez no es la soledad sino el frío el que me impulsa a buscar el inalcanzable aroma de su cabello en las costuras, después de tantos años de ausencia...<br /><br />El cielo es un tapiz de nubes grises, y el estertor de mis bronquios se asemeja a los gruñidos de mi acordeón, que ha pedido asilo político en casa de un amigo hasta que baje la marea.<br /><br />Lo único bueno de estos días, aparte de poder arropar a Gabriel por las noches, es redescubrir las paredes del barrio Gótico, el sentir que mi abrigo está contento de volver a colgar de mi espalda y desayunar café con Ventolin.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-75233234567762598082010-09-17T11:32:00.000-07:002010-09-17T12:13:44.995-07:00EMPIEZA EL FRIOMe gusta que empie<a id="publishButton" class="cssButton" target=""></a>ce a hacer frío, porque así puedo arropar a mi cachorro.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-69644379497358632332010-09-17T01:37:00.000-07:002010-09-17T01:38:56.889-07:00YA CONTEMPLO TU INFINITO...Voy regresando poco a poco. Primero en cajas, después por teléfono. Últimamente regreso en sueños.<br /><br />Pero no será un viaje fácil, ni mucho menos. Y no creo que la estadía tampoco lo sea.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-51276257650580614192010-03-30T17:25:00.000-07:002010-03-30T17:30:05.475-07:00ATAQUESAtaques de rara felicidad interrumpidos por pausas para ir al lavabo.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-34959969744659344782010-02-17T11:50:00.000-08:002010-02-17T12:16:31.706-08:00TANTAS COSAS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9aMNMYnoCn6VE4E-7WOjssop58oC8bsqzMV73nhLXSH_ld-o83BIiPFEC3QkWhDcpXoL2ZD_O2hoG4KonN8ZgDXGIgKftFdfLMX8vPqIiqihgHMOZFfQllGrrPNfb2rx0EbzrmPBcHs/s1600-h/0.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9aMNMYnoCn6VE4E-7WOjssop58oC8bsqzMV73nhLXSH_ld-o83BIiPFEC3QkWhDcpXoL2ZD_O2hoG4KonN8ZgDXGIgKftFdfLMX8vPqIiqihgHMOZFfQllGrrPNfb2rx0EbzrmPBcHs/s320/0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439308860850181010" border="0" /></a><br />Me estoy leyendo de nuevo las Forced Entries de Jim Carroll, despues de haber redescubierto por casualidad ( aunque se cuenta que tales cosas no existen) sus diarios de baloncesto en un rincon de mi estudio.<br /><br />Me he pasado algo asi como dos semanas dibujando a tinta una historia corta inspirada en las peliculas mudas. Me he mirado toda la serie de "Les Vampires" de Louis Feuillade, he visto alguna pelicula que me gusto bastante, y he revisitado varias. Finalmente me he comprado ropa nueva, en una tienda que estaba liquidando absolutamente todo lo que podia y que vendia tres prendas por diez euros. Cuando entre y me di cuenta de que no importa lo que comprases te saldria a diez euros si comprabas tres cosas, dude entre alegrarme o morirme de pena por los duenos del negocio.<br /><br />Mi vida social ha resucitado enormemente. Desgraciadamente, mis bronquios se resienten por las multiples salidas, idas y venidas. Ha llovido sin cesar durante trece lunes consecutivos y el Domingo pasado sali por primera vez a actuar con la colla de Castellers del barrio.<br /><br />Cada viernes, a las siete de la noche, me voy con mi hijo al local de ensayos, con una faja de algodon negra al brazo, y mientras el se sube a hombros de otros ninos, ninas hombres y mujeres, yo me fundo en la pina, abrazado a las espaldas de desconocidos en una extrana terapia de abrazos de la que salgo rejuvenecido y contento.<br /><br />El Domingo actuamos en Plaza Sant Jaume. Fundirme en la multitud, en el sentido mas literal de la palabra, fue una experiencia inolvidable. En cierto momento el castillo estuvo a punto de caer, y toda la plaza parecio transformarse en un animal de mil espaldas que luchaba por definirse en un silencio roto por el tronar de un tambor y cuatro grallas. Y yo estaba ahi.<br /><br />Es maravilloso formar parte de algo. Especialmente cuando uno esta acostumbrado a ir por la vida de francotirador.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-11096322230607984402010-01-28T09:36:00.000-08:002010-01-28T10:10:03.497-08:00UNO VA, CIERRA LOS OJOS...Los vuelve a abrir y de repente ya han pasado diez años. Y muy pocas cosas han cambiado realmente.<br /><br />Es como si el reloj de arena tuviera un agujero por alguna parte y el tiempo se fuera escurriendo, mientras yo pienso exactamente en las mismas cosas en las que llevo pensando años y años y años, haciéndome las mismas promesas, sugiriéndome las mismas ideas, y postergándolas una y otra y otra vez.<br /><br />Y todo es un continuo lo mismo, sólo que las cosas son cada vez más viejas, más gastadas y más conocidas, cuando hasta la rutina de pelearte en casa por alguna estupidez, salir dando un portazo jurando no regresar y emborracharte como un estúpido para regresar a la medianoche se vuelve absurda por repetición, y terminas riéndote de tí mismo mientras bajas las escaleras.<br /><br />Porque siempre es igual. Siempre extiendo a dos manos todo aquello que me emociona, y me encuentro con una mirada fría, impaciente, de inhumana eficiencia, que me reprocha que tengo la cabeza en las nubes mientras se aboca a cosas más importantes. Y yo voy y me frustro y me enfado, y cojo mis cosas y me voy maldiciendo mi vida y todos los años que he perdido, para patear calles y buscar lugares, diciéndome que he perdido mi tiempo miserablemente, que he tirado toda mi existencia a la basura, que he llegado a no ser nada y que finalmente ya no sé ni qué quiero, porque tengo demasiado ruido en la cabeza, y porque lo único que me impide suicidarme es el hecho de que no quiero terminar como un bulto rígido, frío y apestoso que será descolgado a cuatro manos por la policía, iniciando un engorroso y doloroso proceso que tendrá que ser solucionado por terceros. <br /><br />¿Entonces cuáles son mis opciones?<br /><br />¿Seguir viviendo esta mierda de vida hasta que me salga un cáncer por stress para terminar muriendo miserable y dolorosamente una mierda de muerte?<br /><br />¿Ir a olvidar que tengo esta mierda de vida en el bar con dos medianas y un porro para terminar otra vez con una bronquitis que me hace respirar como un perro pequinés, y que me salga un cáncer por vicioso y terminar muriendo miserable y dolorosamente una mierda de muerte?<br /><br />¿Visitar una y otra vez mi cuenta de correo para ver si me llegó algún mensaje para poder hablar con alguien para olvidar que tengo una mierda de vida y que me salga una hernia discal?<br /><br />Porque no creas que no intento cambiar las cosas. Pero es que nada cambia, joder.<br /><br />Y una vez más , uno piensa en escapar, en irse, en terminar sus días en el extremo del mundo más alejado a este lugar, y se empieza a imaginar maneras de empezar de nuevo, que son rápidamente anuladas por los miedos, que son lo único que permanece radiante y nuevo, cuando todo lo demás empieza a deshilacharse por los extremos.<br /><br />Si no estuviera tomando antibióticos, hoy me metería litro y medio de anestesia en la barra del bar, hablaría de estupideces con los parroquianos, me fumaría tres porros y terminaría a las dos de la mañana utilizando el inhalador sólo para poder dormirme.<br /><br />En fin. A ver si el fin del mundo llega de una puta vez. Pero no antes de que mi novela sea un bestseller.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-75296023999586628182010-01-27T00:54:00.000-08:002010-01-27T00:57:37.130-08:00LENTAMENTEPoco a poco voy recuperando mi antiguo rostro.<br /><br />He cogido un resfrío durísimo que estoy tratando a base de antibióticos, y le he dado un respiro a mi organismo, que se empieza a desintoxicar por sí sólo.<br /><br />Este mes he tenido trabajo, pero no he encontrado empleo. He ganado algo de dinero. Lo suficiente, pero tengo que hacer algo más que ir tirando mes a mes y viviendo al día con lo mínimo.<br /><br />Tengo enigmáticos sueños por las noches. Sueños que de día son evidentemente sencillos.<br /><br />Necesito un empleo y una habitación. Y dormir más.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-66292054942162851442010-01-23T17:09:00.000-08:002010-01-23T17:14:51.134-08:00NO ME LO PUEDO CREERPero me gustaría volver a odiar la vida cada mañana al levantarme y pensar que estoy perdiendo el tiempo en ese ridículo habitáculo donde me condenaron en su día a pasarme la mayor parte del día.<br /><br />Quiero volver a odiar a algún imbécil de turno con el que tenga que pasarme horas a diario. Volver a crear las alianzas e indiferencias de rigor con los compañeros de oficina, volver a pensar que la vida está en otra parte y volver a esperar con ansias los viernes y la última semana de Julio, así como volver a temer los Domingos y la última semana de Agosto.<br /><br />Quiero volver a desayunar siempre en el mismo café, crear las rutinas de toda la vida y pensar que estoy desperdiciado mi vida clavado ante un ordenador.<br /><br />Porque antes podía pagar el alquiler. Y ahora ya no puedo.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-82730054413209096612009-12-30T11:06:00.001-08:002009-12-30T11:18:16.659-08:00ULTIMO DIAQuiero dejar de temerle a la sombra del rellano.<br />Es sólo mi ángel de la guardia desvelado<br />Quiero dejar de mentirme como un bellaco,<br />y confiar en mi mismo una vez más.<br />Quiero salir a la calle como quien sale al cuadrilátero.<br />Y regresar con mi escudo y no sobre él.<br />Quiero llevar con dignidad mis penas,<br />mis tesoros, mis visiones, mis yo que sés.<br />Quiero dejar de hablar con el espejo y entablar monólogos sin fin.<br />Quiero ser otra vez mi propio mejor amigo.<br />Quiero volver a hundirme en el momento sólo porque sí.<br /><br />Quiero dejar de hablar con mis fantasmas<br />quiero soñar dormido y no despierto,<br />Quiero darle una larga vacación a mi pasado.<br />o incluso jubilarlo de una vez.<br />Quiero dejar de pensar qué debió o no haber sido<br />quiero volver a reírme en sueños, y a sonreír mientras camino,<br />sin que la risa la provoque la embriaguez.<br /><br />Quiero que este año se lleve la sangre de mis heridas.<br />Y darle al año que viene allá donde duele más.<br />Quiero volver a escribir poesía de vez en cuando<br />Y que los poemas no me salgan tan pero tan mal.<br /><br />jeje<br /><br />Mañana se acaba el año.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-30522299883998932812009-12-29T04:27:00.000-08:002009-12-29T04:58:31.130-08:00DE REGRESOVuelvo a Barcelona despues de semanas de brumas matinales, bandadas de cuervos y bosques germánicos. Regreso acostumbrado a buscar la "y" donde esta la "z" en el teclado y viceversa.<br /><br />Estos días han sido difíciles y tristes. Si afuera moríamos de frío, adentro moríamos de soledad compartida, y a mi alrededor el mobiliario de la familia crecía y se hacía cada vez más asfixiante alrededor de un árbol de Navidad cargado de preocupaciones. Parecía un trip de ácido, con los niños jugando en el salón, y todos esos hombres de camisas planchadas y mujeres de rostros de esfinge conversando en la cocina, en los pasillos, en el salón. He perdido la cuenta de cuántos monólogos sostuve con mi reflejo en el espejo del lavabo.<br /><br />Una mañana salí a pasear por el bosque con mi hijo, cuando repentinamente saltó una liebre desde la espesura, cruzó el camino corriendo desesperada, y dos segundos después, salieron dos mastines por el mismo lugar.<br /><br />Escuché a un ucraniano de larga barba cantando canciones de su tierra y santiguándose a la manera ortodoxa después de cada canción.<br /><br />Me estoy dejando barba y bigotes. Y que el pelo crezca hasta donde quiera.<br /><br />A mi león interior tienen que volver a crecerle las garras.<br /><br />Y de regreso, aviones, trenes, buses y vagones de metro.<br />Me encanta viajar. Esta sensación de movimiento es lo mejor que hay.<br />Ir del punto A al punto B en línea recta.<br />De regreso a Barcelona, lo primero que me dió la sensación de que había regresado fué el mal aliento del ejecutivo catalán que tenía sentado a mi lado.<br />Es una cepa bacteriana bucal que se ha convertido para mí en la nota de cata de la conversación de los cuarentones. Hombres de negocios, fumadores empedernidos, demasiado ocupados como para lavarse los dientes más que dos veces al día, con calvas resplandecientes cubiertas por cuatro pelos peinados de traves, tensos almuerzos dominicales en los que todo el mundo habla de negocios, politica y finanzas, y malhumorados desembolsos mensuales a los empleados, al banco, a telefónica a la empresa de seguridad y a la amante de alquiler contra quien aprieta su enorme vientre de sapo miope antes de irse al bar a hacer unas partidas con los amigos con un puro entre los dientes y la mente puesta en el partido y la quiniela.<br /><br />En fin, que no hay nada como el hogar.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-90376665580976535202009-12-27T02:55:00.001-08:002009-12-27T03:06:42.364-08:00CADA DICIEMBRE ES LO MISMODesde hara algo asi como unos cuatro anos, cada Diciembre es el mismo cantar:<br /><br />Termino en una tierra extrana, admirando bosques lejanos y rios infinitos, envuelto en brumas matinales y bandadas de cuervos, sintiendome horriblemente solo en compania, y prometiendome que al ano siguiente las cosas tendran que cambiar. <br /><br />Pero es una rutina que ya lleva cinco anos o mas. Cada ano juro que al ano siguiente las cosas cambiaran y seran distintas, y cada no trae menos cambios de los deseados.<br /><br />Afortunadamente he dejado de fumar. No tengo ni ganas ni necesidad de tabaco. A veces me gustaria emporrarme, pero eso tambien es una trampa, ya que lo peor de las drogas suele ser el tipo de gente con el que terminas consumiendolas. Naufrago en la isla de los lotofagos, uno es capaz de pasarse la vida en una felicidad ficticia, mientras a tu alrededor todo se desmorona.<br /><br />Pues empecemos a concretar cuales son los objetivos a conseguir este ano.<br /><br />1.- Necesito encontrar un trabajo. Esa es la parte mas dificil. Un trabajo a tiempo completo o a tiempo parcial, donde tenga un despacho y un horario y una cierta estabilidad. Es triste esto de sonar con una rutina, pero a esto hemos llegado. Es hora de salir al mundo real, y de una buena manera, porque los ultimos dos trabajos que tuve estaban llenos de gente repugnante y no eran lo que buscaba.<br /><br />2.-Necesito encontrar una habitacion, con nuevos companeros de piso. Las soluciones intermedias no sirven de nada.<br /><br />3.-El libro tiene que salir al mercado. Esa es la parte facil.<br /><br />4.- Quiero cambiar de apariencia. Quiero tirar a la basura un par de pares de zapatos y exiliar un par de prendas que me deprimen cuando las veo colgando de mi ropero.<br /><br />5.- Necesito gafas nuevas.<br /><br />6.-A partir de Enero mi hijo y yo seremos castellers. Eso sera interesante.<br /><br />7.-Empezar otro proyecto grafico. Lo mejor seria remozar mis primeras novelas graficas, aquellas con las que aprendi a dibujar.<br /><br />EAndrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-17706492312711119942009-12-26T12:09:00.000-08:002009-12-26T12:12:37.255-08:00VAMOS BIENVamos bien. Limpiandonos por dentro y por fuera. Pero eso es facil, en este lugar de aire seco y calma chicha.<br /><br />El martes regreso a Barcelona. Regresar a esa locura de pantano sera el verdadero examen final. Por lo pronto, lo primero que debo hacer es no salir y quedarme en casa dibujando.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-67939897307197738102009-12-19T02:21:00.000-08:002009-12-19T02:29:43.453-08:00DIA UNOHoy he tenido dos o tres momentos en los que pensé qué más da. Un cigarrillo no va a matarme.<br /><br />El demonio que tengo dentro está durmiendo por el momento, y tengo la suerte de que hoy tengo que estar con mi hijo todo el día, así que no hay peligro por el momento. Pero a la caída de la noche, cuando esté dibujando y tenga todo el tiempo del mundo, existe un enorme riesgo de que decida contemplar algún dibujo particularmente bien hecho y me encienda un cigarro como utilería estética más que como otra cosa. Pero la nicotina en mi corriente sanguíneo seguiría siendo la misma.<br /><br />Estoy tosiendo un poco, expectorando un poco también. Alguien me comentó que el mono del tabaco sólo dura un cierto tiempo y no es un mono físico sino mental. Así que voy a beberme un vaso de agua helada y contar hasta cincuenta cada vez que tenga ganas de fumarme un cigarrillo. Lo único que me molesta es el hecho de que aparte del dibujo y mi hijo, amén de pequeños momentos de felicidad, no tengo ningún placer en esta vida que pueda ser considerado como un placer con mayúsculas. Un año de castidad despierta muchos fantasmas internos, y el alcohol y el haschísch no hacen más que atizarlos, excitarlos y animarlos a revolverse en todas las direcciones posibles. Son las once y media de la mañana y creo que lo mejor será salir a la calle a olvidar estas cuatro paredes.<br /><br />Tengo un proyecto de dibujo muy interesante entre manos. Pero todavía no puedo revelar qué es.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3965808694457281941.post-12017683849973171242009-12-18T14:37:00.000-08:002009-12-18T15:04:54.706-08:00DE DERROTA EN DERROTA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgihsRs1NDRBJtrDOjmQ0rb_qmUMkwWpv2VKD6QTxXyeTY3l8KPDiRpXYoWpy3fswVhNHb67rYwwLqQqb8HJiRnHo1g0Um3uLGrijlbl_dB_ds-k5gl8TvGvemvbzMH-jdbZcUR9xPq8Uc/s1600-h/hellblazer_all_his_engines.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgihsRs1NDRBJtrDOjmQ0rb_qmUMkwWpv2VKD6QTxXyeTY3l8KPDiRpXYoWpy3fswVhNHb67rYwwLqQqb8HJiRnHo1g0Um3uLGrijlbl_dB_ds-k5gl8TvGvemvbzMH-jdbZcUR9xPq8Uc/s320/hellblazer_all_his_engines.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416713599322571906" border="0" /></a><br />Estoy batallando contra un demonio pertinaz y posesivo que volvió a dominarme en Agosto después de cuatro años de haber roto con él.<br /><br />No me lo puedo creer, y me da rabia y verguenza tener que admitir que he vuelto a fumar.<br /><br />Dejé el tabaco hace cuatro años y algo más, cuando mi hijo estaba a punto de nacer.<br /><br />Dejar esta adicción fué una liberación enorme. Un motivo de orgullo, que me separaba del montón de idiotas con el que me pasé tantos años trabajando, que me liberaba de tener que salir de la oficina para chupar nicotina como un yonqui.<br /><br />Y en Agosto de este año, desesperado por no poder encontrar trabajo, viendo que todo lo que había construído se venía abajo, solitario más allá de la rabia y la frustración, cambié de vivienda por un tiempo y empecé a cenar una cerveza con fanta limón y un cigarrillo antes de dormir. Afuera Barcelona se cocía en sus jugos, Grácia era una fiesta mayor, y mi refugio era un ático en vía Augusta desde donde veía la ciudad palpitando por las noches, mientras yo dibujaba como un poseso y me pasaba los días trabajando en una compañía de seguros después de enchufarme dosis suicidas de Moriarty, Coco Rossie y Anthony and the Johnsons. Me leí el Diario de un Ladrón de Jean Genet, y conocí a puerta fría barrios de Barcelona cuya existencia jamás habría podido concebir.<br /><br />En Diciembre del año pasado, rompí con una mujer trampa, quizás porque mis bronquios se resentían al sentir el aroma de sus cigarrillos. Pero en ocasiones echo de menos su aura de Shalimar y vino tinto, o esa voz de terciopelo púrpura que fluía como un río de Merlot...<br /><br />Maté a mi acordeón de un golpe contra la pared, y por mucho que desee su partida, la soledad se aferra a mí como una mantis religiosa, devorándome cada noche y escupiéndome por las mañanas.<br /><br />Y para colmo de males, vuelvo a sentir esa absurda sed pulmonar, y pongo mi vida y mis problemas en una repisa para tomarme cuatro minutos de pausa metiéndome veneno por vía intrapulmonar en una esquina como un yonqui que se mete heroína en un callejón.<br /><br />Estoy decepcionado conmigo mismo. Nunca pensé que podría traicionarme de esta manera.<br /><br /><br />Necesito mejorar en todos los aspectos, volver a lucir mis garras, y en lugar de tirar para adelante vuelvo a la adolescencia. Me encierro en lavabos y balcones y me apalanco en la butaca del bar para echar humo por la boca y la nariz como un demonio demente mientras mi hijo duerme con la respiración profunda de un cachorro agotado.<br /><br />Quiero dejar de fumar una vez más. Pero no lo lograré si no llevo un método de control más directo que el mirarme al espejo, intentar hablarme y no hacerme ni puto caso.<br /><br />Si mañana escribo en este blog que he fumado un sólo cigarrillo, será que la adversidad ha sido más fuerte que yo.<br /><br />Habrá que ver si todavía conservo parte de las agallas de las que me enorgullecí en el pasado.<br /><br />Fuck you John Constantine. Although I could use a pint with you and a succubus between my bedsheets.Andrés Indaburuhttp://www.blogger.com/profile/02016288355204638165noreply@blogger.com0