domingo, 28 de septiembre de 2008

DOMINGO VIRICO Y LA ROSA DE VERSALLES



Son casi las ocho de la noche y es Domingo.

Llevo una extraña fatiga, un punto blanco en la lengua, la garganta agotada por la tortura de toser hasta arrojar el alma y noches en vela por el asma que me visita, tortura, se aleja y regresa con renovadas ganas de hacerme jadear.

Resumiendo, que no me encuentro bien.

Me encuentro tan mal, que las risas ajenas me duelen como insultos, que me miro desde afuera con los ojos entrecerrados, que camino las calles como un alma en pena. Me encuentro tan mal que nada me entusiasma, excepto el ponerme a dibujar cuando todo el mundo duerme.

Me encuentro tan mal que me echaría a llorar de puro aburrimiento.

¿Será que mañana es lunes, y ha llegado la hora de poner los sueños en pause?

El barrio se va llenando del aroma a patatas fritas de cenas domingueras improvisadas antes de regresar al trabajo?

Mañana no me espera la oficina, sino la búsqueda infructuosa de un trabajo para apuntalar mi vida en alguna dirección no catastrófica, así que no se trata de eso. Y tampoco de la inquietud del desempleado. No estoy desempleado, tengo dos clientes y puedo conseguir alguno más. Es sólo que nada se está moviendo.

Tampoco es la crisis económica que en mi caso es profesional, sentimental, existencial, sexual, marital, laboral, monetaria e incluso estética, ya que de un tiempo a esta parte no aguanto mi reflejo en el espejo ¿En qué estaría pensando cuando compré la ropa que llevo puesta?

Tampoco es una negra noche del alma, sería feliz si tuviera mil euros asegurados de por vida cada mes. Mis preocupaciones no son tan elevadas. En realidad soy un tipo bastante mediocre.

Lo que pasa es que me cogí un virus al recoger a mi hijo de clase.

Debe ser eso. Octubre suele ser el mes de las gripes, la bronquitis, los dolores musculares, los litros de agua bebidos con determinación guerrera, las largas reflexiones sobre la muerte, las preguntas solitarias mirando al cielo raso sobre si lo que tienes es realmente una gripe o sida o cáncer o alguna siniestra enfermedad degenerativa que además de corromper el alma y dejarte convertido en un guiñapo, te tiñe de color beterraga con perfume a coliflores hervidas.

Días de preguntarse si morir ahorcado duele mucho, si lo mejor sería tirarse de un cuarto piso, si tendría el valor de pegarme un tiro, si existen venenos indoloros, si el ahogamiento dura mucho tiempo, si cortarte las venas en la bañera funciona. En mi caso no lo sé, porque no tengo bañera y no tengo los huevos para cortarme las venas...

y darte cuenta algo así como una semana más tarde de que toda esta catástrofe galáctica ha sido provocada por un organismo microscópico que de alguna manera se asentó en tu organismo y decidió tener un affaire contigo.

Con lo preferible que habría sido una vulgar aventura extramarital de verdulería y no este romance microscópico que me está dejando hecho trizas...

En fin, que de esta crisis sólo puede sacarme algo que mole un huevo.

Y lo encontré, por casualidad, en ese oasis de recuerdos llamado You Tube.

Algún santo patrono de los freakies se subió no sé cuántos capítulos de "Lady Oscar" en su página, y desde hace una semana que me siento por las noches a rememorar esas tardes frente al televisor cuando un Andrés Indaburu de catorce años se derretía de amor silencioso por esa rubia andrógina y malhumorada vestida de granadero.


En fin, soy un ama de casa un poco triste, como en la canción de Rockdrigo, pero esta noche tengo una cita con la Rosa de Versalles. Y te sugiero que borres esa sonrisa de tu cara, porque aunque no me sepa cuáles son tus secretos, estoy seguro de que los tienes y mucho peores que los míos.

Asi que al a mierda el Domingo, el virus y la planificación de un suicidio que una vez más ( y lo siento mucho amigos) no llegará.

Pero hay tiempo. Y quizás un autor muerto en trágicas circunstancias venda más que un autor que vive plácidamente. A excepción de King y la bruja que escribió Harry Potter, claro está.




sábado, 27 de septiembre de 2008

ES OFICIAL


Ha empezado el otoño.

La luz del sol entra clara y sin manchas por la ventana, Amy Winehouse canta en la radio y no dejo de preguntarme, como siempre que la escucho, si un día morirá en el escenario y alguien hará una película de su vida.

Mientras tanto, un rastro de kleenex arrugados en el suelo se burla de los días de mi juventud en las que era mi ropa y no mis pañuelos la que se pasaba más tiempo en el suelo desordenada que puesta y yo me pasaba más tiempo entre las sábanas que fuera de ellas, pero no precisamente por estar enfermo.

Tirado en cama, llevo un horrible pijama de franela a rayas, me duele la garganta de tanto haber tosido la noche anterior, mi cabeza parece dudr entre pesarme y darme vueltas y el agotamiento ha hecho mella en mí. Eso significa que el otoño ha llegado con todo, y vuelvo a estar en uno de mis estados normales: Resfriado bajo el sol.

No sé si el virus me lo pasó mi hijo del cole, o si este es un resfrío provocado por el stress, por la combinación de frío y calor, por el asma mal curada, por el demasiado tiempo libre, la falta de trabajo, la crisis....

En fin.

Ahora tengo tiempo para estar conmigo mismo y macerarme en lociones mentoladas, té caliente y agua por galones hasta convertirme en el hombre eucalipto.

Dentro de un par de días seguiré escribiendo, si no echo raíces y a mi hijo le da por columpiarse en mis ramas.

lunes, 22 de septiembre de 2008

POR FIN, COJONES


Por fin ha vuelto el "frío", y las nubes, y la lluvia y el cielo gris.
Por fin he vuelto a sentir mi mente reposar con el color del cielo encapotado.
Este verano ha sido demasiado largo, demasiado caliente, intenso, sudoroso, pegajoso, aplastante, vulgar, putrefacto...

Ahora vuelvo a estar en mi elemento. Y Barcelona se ha callado la puta boca que buena falta le hacía.

Y se ha producido un cambio enorme, de fondo y forma en mi vida.

Desgraciadamente no es que haya más dinero, que no lo hay. Al menos de momento. La crisis aplasta más que en su día aplastaba el calor.



Pero a partir de Octubre mi vida cambiará totalmente.

El cómo es cosa mía. Pero los cambios son buenos, porque impiden bajar la guardia.

Por ahora sólo tengo que disfrutar de las nubes.

Si siguiera fumando ya me habría fumado un par.

Buenos días para resucitar la presencia de John Constantine.

El de los tebeos, claro está, no la mierda aquella con Keanu Reeves.

viernes, 19 de septiembre de 2008

ME COMPRARIA UNA CHAQUETA DE PIEL DE SERPIENTE SI TUVIERA EL DINERO. ME LA HE GANADO CON SUDOR Y LAGRIMAS.


El espíritu de una obra es capaz de trascender al autor, sí y sólo sí el autor se encuentra completamente poseído por el espíritu de la obra.

Verdad de perogrullo. Una tontería dicha con cara de serio. Pero será que en mi cabeza retumba la vibración de una o dos escenas en particular de "Pisagua", y es por eso que veo que transmiten algo.

Porque en la alocada carrera hacia la calidad vendible, veo muchas creaciones que no transmiten nada, aunque estén bien hechas. ¿Dónde está ese eslabón perdido entre corazón y vendibilidad, si es que tal palabra existe?

Sólo sé que muchos de los personajes que hacen llorar de emoción a entendidos en cine o teatro, no serían muy bien recibidos , y en ocasiones hasta serían expulsados del cine o del teatro, a petición de los espectadores. Me pasó a mí cuando una vez me crucé con un Sailor Ripley que iba a buscar a su Lula. El tío me inspiró terror y crucé la calle para no cruzarme con él, aunque cuando me veía la película, me habría encantado invitarle a cervezas.

Hablando de lo cual, un conocido decidió cortar con su pareja cuando veían "Corazón Salvaje" y se daban cuenta de que lo suyo se había enfríado tanto tanto tanto, que no podían concebir el haber sido una vez tan entregados como Lula y Sailor.

No sé ni siquiera de lo que estoy hablando. He bebido poco, pero lo que he bebido me ha hecho efecto, y estoy pasando días negros.....

Será cuestión de seguir adelante, porque no tengo los huevos de terminar mis días bailando sin música del otro extremo de una soga.

martes, 16 de septiembre de 2008

INEVITABLE


¿Es inevitable ser boliviano y hablar de política?

Por lo visto, lo es.

Así que vamos a darle prisa al mal paso, porque a mí la política me repugna y siempre me ha dado asco.

Resumiendo:



Que por desgracia, toda mi vida he sido un kh´ara ( sin haberlo decidido y sin haberlo pedido) , y que toda mi vida he recibido comentarios del tipo "pero usted no parece boliviano" cada vez que decía ( y que digo serlo) .

Y que no es agradable que le digan a uno que no parece lo que dice ser.

En Bolivia, más de una vez alguien se me ha quedado mirando con recelo, curiosidad, o incluso abierta hostilidad. Y quizás por esa razón, amén de mil otras, entre las cuales cuenta el haber vivido siempre viajando por necesidad, me he mudado de país y continente, y por el momento sigo aquí. ( por el momento, porque no sé dónde terminaré mis días)

Mi país está pasando días malos. El racismo de una rosca de gilipollas con dinero que han armado ejércitos privados en el Oriente y que no quiere que cambien las cosas, se ha enfrentado al racismo de grupos afines a un gobierno que ha desperdiciado su oportunidad de trascender el odio interracial que nos ha legado nuestra historia y ha decidido invertir este racismo, pensando que con eso enderezaba entuertos cuando en realidad los empeora.

Y de este diálogo, no ya de sordos, sino de idiotas, estamos como estamos. Porque se puede cambiar de partido, pero no de color de la piel, y cuando el color de la piel se convierte en referente político, muy malas cosas se avecinan.

Y espero que esas malas cosas no lleguen, y me alivia, y alegra, y me llena de esperanza, que Sudamérica se movilice para apoyar a un gobierno legítimamente elegido y reafirmado como el de Evo Morales, en lugar de desentenderse de lo que puede convertirse en una horrible guerra civil.

Nunca he sido Masista, y si me preguntan, Evo Morales es lo que llaman "un cholo resentido" que no ha tenido la grandeza humana de actuar como Nelson Mandela cuando el destino , la historia ya la voluntad popular lo han colocado en el mismo lugar, y en lugar de intentar una política de integración, ha optado por potenciar el resentimiento interracial y revanchista , y su segundo, Alvaro García Linera es un FREAK con todas las letras que ha permitido que su conciencia social le convirtiese en una caricatura de sí mismo.

Pero eso no quiere decir que no hayan sido elegidos democrática y pacífica y unánimemente por toda la sociedad, y si el pueblo de Bolivia ha elegido a Evo Morales como presidente, entonces

EVO MORALES ES TAMBIEN MI PRESIDENTE, y segú mi parecer, los prefectos opositores, y la camarilla de familias terratenientes que están sembrando el oriente de sangre y pólvora y mandando a muchachos ignorantes armados de palos y escudos a golpear a gente indefensa, deberían estar tras las rejas. ¿Porqué no puede mi país vivir en paz? ¿Qué maldición pesa sobre él?¿Alguna vez logrará ser feliz?

No lo sé. Y me estoy cansando de preguntármelo.

viernes, 5 de septiembre de 2008

LORELEI


Días de borrascas, tormentas, ciclones, naufragios.
Días de aferrarse a tablas sueltas, remontando mareas, despertando en playas ajenas para terminar escapando de feroces tribus de cazadores de cabezas...

Septiembre nos escupe a las orillas de un mundo que no cambió todo lo que habíamos pensado que cambiaría en Agosto...

Y poco a poco, nos vamos reencontrando. Palpando las nuevas heridas, casi siempre en los mismos sitios, algunas son más grandes. Otras siguen siendo las mismas....

Y nos vamos encontrando por la calle y nos contamos cómo nos fué. Nos miramos de arriba abajo midiendo el cambio por el color de nuestra piel. Nos abrazamos por educación para asegurarnos de que no somos visiones propiciadas por los últimos coletazos del verano...

Hemos visto demasiadas veces al mar encresparse y a las nubes amontonarse con cara de malos amigos sobre la raya del horizonte...

Pero el viento no hincha mis velas. Y este marinero toca el acordeón en cubierta. Repara en que la pesca ha sido poca, y que la sal me pica en las heridas, y que si las cosas no mejoran pronto, se avecina una tormenta de las que aplanan el mar.

Habrá que amarrarse al palo mayor....

miércoles, 3 de septiembre de 2008

ATERRIZANDO


He regresado.

Aunque no del todo. Aunque poco a poco. Aunquer voy por partes. Pero voy aterrizando tras un mes de horizontes infinitos y planes a prueba de fallos. He vuelto a esta Barcelona indiferente y soñolienta que apenas si se ha dado cuenta de mi regreso.

Y todo está tal y como lo he dejado.

Lo único distinto soy yo, y no tanto por haber ganado un poco de peso o regresar moreno por el sol del desierto. Esos son cambios superficiales que desaparecerán con un par de días de patear las calles o esconderse de la luz del sol en los túneles del metro.

Pero he visto a mi hijo saltar bajo el sol, jugar con sus primos, dormir abrazado a un huskie en la sala de estar.

Hemos subido y bajado colinas a velocidad suicida en un Four Wheeler y he visto cómo el viento echaba su pelo para atrás. Lo he visto quedarse embelesado ante las llamas de una hoguera, lo he visto perseguir luciérnagas con la mirada. Lo he visto dormirse mientras se comía un helado. Lo he oído reírse en sueños. Y momentos así son inversiones a largo plazo en las cuentas del alma que vienen a salvarte cuando las cosas se ponen duras.

Y como siempre, las cosas no pintan nada bien. Asi que veamos cuán duras pueden ponerse las cosas. Esta ciudad no se caracteriza por tener piedad con nadie.